昨晚上在朋友圈发了这么一组文字，今天有朋友问我，还写诗呢。她没有恶意，知道我以前也写。但我回答，说不上诗呢，就是记录一下心情。

       是的，情感表达。但我没说，诗是表现形式。

       在那一瞬间，诗仿佛又重新带起了桂冠，仿佛遥不可及。

       想来，已经有很长一段时间没写过字了。兴许是想得不够多，亦未想要表达。于时光而言，平静真的是无声杀手。你放佛察觉不到，回忆在变得漫长。

       近来遇到一些事，大抵是不快乐的。诸如外婆离世、诸如工作不怎么顺心、诸如爸爸摔伤了身体、诸如远方无音信......凡此种种，放佛有种被世界抗拒的力量在支配。

       这些不顺心的事，身边没有人知道。亦不想对任何朋友提及。没有人能代替你去解决这些问题。关心你的人知道了只是徒增担忧，不关心你的人，说了也无甚意义。

       可终究，我是不快乐的。正面的或者不正面的，这些情绪，总归是需要宣泄。无人察觉你的低落时，便是孤独。

       所以，我写诗。

       曾写过那么一段时间的日记，不薄也不厚，满满的写完一个日记本。第二本写了几页纸，慢慢的就不写了。

       并不是每天都记忆深刻，快乐或者悲伤只不过是偶尔的片刻。无任是人或者事，总归是会遗忘一些的。仿佛曾来过，仿佛了无痕迹。

       树先生，晚安。小草弟弟，天亮后你还会来找我玩吗？影子先生，你愿意同我讲睡前故事么？

        我想，我早已过来这么一段时期。很多年前，我就少有和陌生人讲话了。我甚至想得少。想得多的时候，我就写字。

        一般我都写得很用力，从一个字开始，或者一个词。偶尔也写上几句，少有的能背出来的诗句，诸如“春花秋月何时了，往事知多少”，再或者“等闲变却故人心，却道故人心易变”。

       文字有种安静的力量，不快乐的事，写下来就释放了。文字也像是年少时酿下的酒，把幸福的事记下，来年会是醇香的回忆。

       一开始，我写小说，后来改写散文，再后来，我慢慢的喜欢，用简短的句子来表达。有人说是诗，是的，我也喜欢把它称为诗。

       有的时候，我也会感到羞愧。它长得好像并不那么像诗，没有优美的句子、没有让人看不懂、没有押韵、也没有华丽的辞藻......

       它好像长得并不美丽。

       可我每多读一次，就觉得它的艳就浓一分。

       所以我确信，它就是诗。

       每一个字，我都花了心思，每一句表达，都注入了我的情感。每一次倾述，都是诗意的表达。

       这个世界，有多少人是在认真的读诗呢？想一想，我甚至不能完整的背出一首现代诗。然后有多少人能看到我写的文字呢？又有多少人愿意来揣摩我落笔时的心境、完笔时的述求呢？

       所以，慢慢的也就释然了。

       诗歌是表达，不是流通。

       对于自己来说，那怕只是一个断句，都有着自己的立意；当然，也有不是那么让人满意的作品，句子没能表达出自己想要展现的情愫。

       对于他人来说，诗歌是分这么几种：一层诗歌，是句子美的诗歌，二层诗歌，是立意美的诗歌，三层诗歌是句子和立意都好的诗歌。其他都是可以忽略的。

       年少时，也曾标榜自己是诗人或者作家。但现在已经不这么想了，“诗人”是桂冠，也是尘土。你的诗歌要是没卖出一百万，别人叫你诗人，仿佛是在羞辱你。要是真卖出一百万，更是一种羞辱。

       我不是诗人，但我想我是在写诗。

       你笑或者哭泣、沉默或者欢唱。又有几人，如我一般，用句子这么表达？

       某种程度上来说，我的诗，不是写给你看的。只是写给自己，或者偶尔写给某个人。

       如果你产生错觉，那也没关系，也许你和我一样，正好看到一个像你一样的故事。

       如果你愿意，拿起笔，你也会写诗。